Poeții mor de veacuri la margine de drum
Pe-altare-nchipuite și-n dorurile scrum,
Sunt triști în versuri albe, uitați în netrăire,
Când cerul îi sărută cu gust de amăgire.
.
Poeții mor în cioburi de visuri argintate
Zidite în vezuvii cu focuri sechestrate,
Plecând ca vinovații în umbrele zălude
Și luminând tristețea cu mințile flămânde.
.
Și printre albe rune ce îi strivesc în tină,
Poeții zac în ochii din gloata ce suspină,
Și-n rugăciuni deșarte, și-n ceasuri vitregite,
Rămân ca amintirea în versuri nesmintite.
.
Și mor în zori poeții neînțeleși în lume,
Și îngropați în versuri pictate-n negre hume,
Cu rugăciuni nuntite în zboruri nepromise
Rămân poeții noștri în cărțile închise.
.