Magia temelor secunde

La un sfert de milenium mai scriem poemul,
Cu Doris alături, spală și mături,
Ce generații pierdute în spații?
Fitzgerald, rogu-te, fițe, nu logosuri,
În Sudul Africii cresc mari și maci-cii.
Under my skin se nalță un spin,
Pasărea cântă, sângeră sfântă.
Hai să coborâm nițel în infern.
Adică în interior repejor.
La  dou”șpce noaptea, primise kafta,
Era la spital marele Val,
Un Valentin cu nume divin,
Bătut, răstignit de un fost iubit,
Un fel Wilde, dar mai  fără  heil.
Părea educat, fără păcat,
Avea el vicii, în marginea fricii,
Noaptea sta treaz, atârnat de pervaz,
Se credea vultur, primea doar șuturi,
Așa se scrie o poezie?